Tu relato (2018)

Este verano volveremos. Porque los veranos siempre son una especie de retorno, a la esperanza, a la felicidad, a los instantes de felicidad, más bien.

Roberto era un joven seguro de sí mismo, sólo le preocupaba una cosa; la muerte. Aún así lo tenía claro. Un día, hablando con su sus colegas, salió el tema.

La muerte le acechaba desde hacía años. Su salud seguía maltrecha a pesar de que las últimas revisiones mostraban algunos resultados optimistas. Nada era lo que parecía. El mal se había extendido por completo. La oscura sombra que le arrastraba al abismo cada vez era más extensa. No tenía ninguna dolencia física que le impidiese andar. Apenas...

Sábado 21 de enero del 2018. A las 9.30 horas salimos de Pamplona con dirección Sur hacia la Ribera del Ebro. El termómetro de mi BMW marca 6 grados bajo cero y brilla el sol. Jorge, mi compañero, circula el primero con su Yamaha por la N-121. Hemos recorrido muchas veces esta carretera y confieso que el tramo Caparroso-Hotel Los...

No había amanecido aún cuando salimos del albergue en Sarria, nuestro punto de partida en el recorrido Sarria-Santiago de Compostela.

Green del 16 en el "Real Club de Campo de Golf" de Torremolinos (Málaga), año de 1969.

Yo, que tanto hice por ti, no merezco este desprecio.

Lata de conserva redonda, seguramente de tomate, que no conoce su pasado. Brilla por el exterior, mientras que por el interior restos de óxido aparecen junto al borde en el que en algún momento estuvo la tapa, y que hábilmente habían hecho desaparecer los restos cortantes. Ayuda a regar las plantas, esas plantas colocadas en tres filas en el rincón...

Aún pienso en esos días que obligados por las tareas de casa, escuela, campo, familia, etc. esos pequeños nenes nos uníamos cerca del arroyo, para después hacer lo mínimo: caminábamos hacia la solana del Chaparral. Unos, con la espada de madera, hecha en la carpintería del amigo Paquito, otros con "cañañejas". Allí hacíamos el símil de nuestra...

Llegué al mundo hace ya mucho tiempo. Por aquel entonces, las niñas veníamos volando desde París colgadas del pico de una cigüeña. La mía me dejó sobre la mesa del comedor un día de invierno.