Relatos participantes en la convocatoria del III Premio Café Español 2020 (Relato corto). Su Jurado lo preside el escritor Alfredo Conde, Premio Nacional de Literatura y Premio Nadal de Novela.
Aquí puedes encontrarlos tal como se publicaron en Facebook y no se podrán hacer modificaciones.
El Premio literario Café Español (Relato Corto) se convoca y difunde exclusivamente a través de las redes sociales para que las obras presentadas y sus autores/autoras no queden en el anonimato, ocultos por el relato ganador.
La familia Rosablanca (Córdoba y Ciudad Real) convoca este Premio en español a nivel internacional desde Villanueva del Rey (Córdoba).
El centenario "Café Español" existe.
El gato, en el paredón, imbuido de la majestuosidad de las deidades egipcias, estira el cuello. La cabeza queda suspendida sobre el patio, en cuyo fondo se destacan dos naranjos deshojados. Mira aquí, mira allá, estudia las sombras que dibuja la luna llena.
Recuerdo lo primero que pensé, cuando me puse el abrigo largo y encaré hacia la puerta del fondo: «esto me pasa por estar casada con un imbécil». Él también oyó el ruido, estoy segura. Lo negó y se dio vuelta. Supe que me quedaría sin dormir el resto de la noche si no averiguaba la fuente de ese crujido. Cuando...
Desde su ventana londinense vio el skyline que cada día guardaba en su cámara. Luces y colores que, sin poder ni querer evitar, le recordaban aquellas noches de verano en las que eran los únicos protagonistas. Imposible olvidar su mirada, sus labios, su cuerpo, que nunca fue uno, y su silencio.
Al llegar el día y escuchar el murmullo de palomas que avistaban el parque Efraín Oviedo. Muchos comerciantes salían a vender sus productos, cantidad de artesanías en mesillas y carpas tradicionales que le daban color al ambiente que mayormente estaba soleado o por lo menos cálido.
Caía el sol de media tarde. La luz del ocaso, naranja y cálida, bañaba sus piernas y hacía que el vestido amarillo que acertadamente había escogido para ocasión, brillara con un intenso color de nostalgia.
De buena mañana, cuando aún no ha empezado siquiera el sol a calentar, y la persiana del bar de abajo despierta estrepitosa a los vecinos, se levanta, o mejor dicho, lo levantan. Entre quejidos y protestas saca un paquete de ducados negro, busca el mechero y mientras sacude el paquete contando el botín se encuentra con una mirada reprendedora....
Aunque lo recuerdo como un tipo huraño, me resulta incomprensible el rapto de agresividad con que me atacó y que pudo terminar con mi vida convirtiéndolo a él en homicida.
El amable churrero me ha dicho «espera» y se ha metido hacia dentro. Hacia fuera es difícil meterse. Al rato ha salido con un bulto entre las manos que ha abierto delante de mí y ha vuelto a escupir algo. Digo «escupir» porque suena bien aunque, como digo, el tipo era muy amable. «Eres el primero», creo que ha dicho....
Las luces del teatro ya estaban apagadas. La función había terminado. Se oían los comentarios de los espectadores hablando de la obra, de sus méritos y sus defectos. Siempre detestaba esa sensación que queda tras el estreno, no saber con seguridad la opinión del público, no poder escuchar su veredicto.
Respiraba con dificultad. El gran viaje al que fuera obligado a realizar por fin había finalizado. Se recostó sobre su costado derecho para evitar presionar sobre la herida de su pata trasera izquierda que aún sangraba, pero mantuvo erguida su cabeza. Lamió una vez más sobre la misma.
Era un día espléndido donde el sol brillaba en lo alto, sin nubes, como si la luz lo cubriese todo. Daba al mar un tono dorado que caía en las olas y que dejaba un brillo especial a todo el paisaje. Dirk Bogarde esperaba, era un descanso de la filmación de "Muerte en Venecia", la película que Luchino Visconti estaba...
Qué raro, llevaba ya varias tardes asomándose al pozo situado entre los limoneros, el que esta al lado de la huerta, y volvió a comprobar que el barrizal empezaba a secarse.
