Relatos participantes en la convocatoria del III Premio Café Español 2020 (Relato corto). Su Jurado lo preside el escritor Alfredo Conde, Premio Nacional de Literatura y Premio Nadal de Novela.
Aquí puedes encontrarlos tal como se publicaron en Facebook y no se podrán hacer modificaciones.
El Premio literario Café Español (Relato Corto) se convoca y difunde exclusivamente a través de las redes sociales para que las obras presentadas y sus autores/autoras no queden en el anonimato, ocultos por el relato ganador.
La familia Rosablanca (Córdoba y Ciudad Real) convoca este Premio en español a nivel internacional desde Villanueva del Rey (Córdoba).
El centenario "Café Español" existe.
Marta y yo creímos haber hallado la fórmula de la eterna juventud. Así lo probaban al menos los ensayos realizados sobre animales. Aquel frasco de líquido azul brillante era el resultado de muchos años de trabajo, el final de un proyecto que parecía desde su inicio condenado al fracaso y en el que habíamos perseverado pese a los continuos...
Me encontraba en un tren de media distancia, con un libro por empezar sobre las rodillas y a punto de ponerme los cascos para evitar el sonidito horrible que hacía al masticar el hombre que me había tocado como acompañante. Todo apuntaba a que iba a ser un viaje tranquilo. Abrí el libro y escondí mi cara tras él,...
Querida musa, te escribo para informarte que voy en tu búsqueda. He hecho todo lo que recomendaba el Manual del escritor desesperado: reservar una semana en un hotel frente al mar, afilar el lápiz con una navaja, bajar a la playa temprano y solo, y descargarme la lista de Spotify de un escritor famoso. De hecho, estoy ya listo para...
- Hey, amigo, se te cayó tu cartera -dijo el hombre mientras le extendía el objeto en cuestión para que lo tomara.
"El rostro de un hombre me prohíbe matar" (Gianni Vattimo)
Fue un golpe certero el que me sacudió sin previo aviso. Mi madre conectó de lleno aquel coscorrón.
El gato, en el paredón, imbuido de la majestuosidad de las deidades egipcias, estira el cuello. La cabeza queda suspendida sobre el patio, en cuyo fondo se destacan dos naranjos deshojados. Mira aquí, mira allá, estudia las sombras que dibuja la luna llena.
Recuerdo lo primero que pensé, cuando me puse el abrigo largo y encaré hacia la puerta del fondo: «esto me pasa por estar casada con un imbécil». Él también oyó el ruido, estoy segura. Lo negó y se dio vuelta. Supe que me quedaría sin dormir el resto de la noche si no averiguaba la fuente de ese crujido. Cuando...
Desde su ventana londinense vio el skyline que cada día guardaba en su cámara. Luces y colores que, sin poder ni querer evitar, le recordaban aquellas noches de verano en las que eran los únicos protagonistas. Imposible olvidar su mirada, sus labios, su cuerpo, que nunca fue uno, y su silencio.
Al llegar el día y escuchar el murmullo de palomas que avistaban el parque Efraín Oviedo. Muchos comerciantes salían a vender sus productos, cantidad de artesanías en mesillas y carpas tradicionales que le daban color al ambiente que mayormente estaba soleado o por lo menos cálido.
Caía el sol de media tarde. La luz del ocaso, naranja y cálida, bañaba sus piernas y hacía que el vestido amarillo que acertadamente había escogido para ocasión, brillara con un intenso color de nostalgia.
De buena mañana, cuando aún no ha empezado siquiera el sol a calentar, y la persiana del bar de abajo despierta estrepitosa a los vecinos, se levanta, o mejor dicho, lo levantan. Entre quejidos y protestas saca un paquete de ducados negro, busca el mechero y mientras sacude el paquete contando el botín se encuentra con una mirada reprendedora....
